Pourquoi le ciel ne se souvient-il plus de moi ?

J’étais sur une étoile, là-haut.
J’étais une étoile.

« Vas-y, brille », on me disait,
et je brillais.
J’y croyais.
J’y croyais tellement que ça me brûlait la peau.
Tellement j’ai cru que le monde me devait quelque chose.
Que j’étais plus grande que mon corps.
Que j’étais destinée à plus fort.

Mais l’étoile est tombée.
Je l’ai vue s’écraser,
se briser en morceaux.
Des éclats trop petits pour éclairer quoi que ce soit.

Elle a filé.
Elle s’est épuisée à exaucer
les vœux de ceux qu’elle croyait mieux.
Elle s’est transformée.
Elle s’est conformée.
Elle n’est plus une étoile,

et moi non plus.
Je ne suis plus une étoile.

Je colle encore mes yeux au ciel,
sans elles.
Derrière la pollution lumineuse,
elles se cachent.
Elles se taisent.
Elles me laissent avec leur silence.

J’ai rapetissé.
Je ne les touche plus.
J’ai perdu cette taille impossible que j’avais enfant,
cette certitude qui me permettait
de toucher les étoiles.

Maintenant, mes bras sont lourds,
et même les rêves me glissent entre les doigts.

« Ma belle, c’est dommage,
t’étais faite pour briller. »

C’est faux.
Ou peut-être que c’était vrai,
et que je l’ai simplement perdue,
ma belle étoile.